VÁRZEA: PELAS RUAS QUE ANDEI...

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VÁRZEA: PELAS RUAS QUE ANDEI...

Autor: Ludugero, 10/03/2009.

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Eu respiro os últimos espaços de ar.

Eu me envolvo no cheiro de mato, de capim novo,

de Vapor vital, pedaços de vento. flores de maracujá.

A rua da pedra caminha sob meus pés;

em vão, meu corpo afronta o tempo: avança pela rua do arame.

Pára na rua do Cruzeiro. Recua e se alegra na rua Mateus Joca Chico.

Minhas pernas teimam no ensaio do forró arrevesado. É o tempo que encanta.

Recordo do som da sanfona de Cícero cego. Eu me agito. Eu me mexo.

Não troco os pés pelas mãos e vou à luta. Remexo a alma.

Não me confundo com as horas. Sigo em frente.

Vou junto com as badaladas do sino da igreja.

Atravesso a Brasiliano Coelho de Oliveira. Sinto cheiro de pão e poesia.

Sigo em frente rechaçando teorias. Ser feliz pode ser simples.

Pode estar ali mesmo essa tal felicidade.

Eu não tropeço nas palavras não ditas:

de certo, viver a vida tem a ver com simplicidade.

As ruas terminam em quatro bocas, dobram-se em becos.

cruzam-se em encruzilhadas. A vida tem saída, retiros, ariscos.

Penso nas ruas singelas, que rua me prendeu, quem sou (fui?) eu...

Lembro-me dos nomes das ruas; o silêncio ali existe, tudo ecoa.

Não apenas o som das coisas simples. A natureza é mesmo magnífica.

Com toda modéstia, não há nada mais lindo que o cantar dos passarinhos.

Há canários, bem-te-vis e galos de campina.

Todo chamamento é música suave da brisa da tarde,

que passa e deixa ruídos, de saudades.

Não há resposta ao silêncio. Mas tudo é mágico e ecoa,

no peito, nas lembranças do meu lugar.

O sol alaranjado atravessa meus olhos,

o por-de-sol lá do açude do Calango esconde-se em mim.

Invadida de luz, minha cabeça levita em delírio. Puro êxtase.

Aprisiono imagens. Corro à frente do meu corpo

para espreitá-lo na curva do rio Joca.

Ele não chega. Sinto-me perdido, estranhamente impessoal, fora de si

quando estou longe da minha Várzea.

A cidade agora é um mar: estou longe de ti.

A sombra separa o mundo em dois mundos: Várzea e Brasília.

Subsisto em uma espera que se alonga em séculos e segundos.

Sinto nostalgia por algo que não conheci: a isso chamariam não-saudade.

Mas o que me prende é justamente o que vivi ali no meu rincão potiguar.

Em um mapa desenhado de veios, de riachos, desliza um líquido que não é sangue.

são as águas do sangradouro do Calango, cheio, a soltar peixes indecisos

que descem em direção ao rio Joca. Ainda não me liberto,

Persigo pássaros que voam em câmera lenta, são andorinhas e pardais

que pousam nas duas palmeiras em frente à matriz de São Pedro.

Faço verão, respiro fundo, por fim, reencontro meu corpo.

Um menino varzeano. Isso não ignoro. Ele não disfarça que é todo saudade.

Já somos dois, um ausente do outro. Um que está aqui em Brasília.

Outro que não tira o pensamento de Várzea.

E não sai da padaria de Seu Plácido 'Nenê' Tomaz.

Atravesso a fronteira invisível que me divide os pensamentos.

Viajo até lá para ver minha gente. que me recebe de portas abertas,

com um sorriso no rosto, gente-gente, gente assim como dona Nena, mãe do Beto Belo,

o retrato da bondade humana, da beleza de ser varzeano.

Eles, antes de mim, sentem-se livres, pois têm a certeza

de que ali mora a felicidade.

Ali, bem ali na minha Várzea das acácias.