CUECÃO, por João Maria Ludugero

Uns nascem pra ser o que são

Outros não se conformam não

Há bicudos que se beijam,

Uns descalços, outros tesão

seja por pés, sandálias ou sapatão.

Careca que quer fazer trança, arrepiar,

imberbe que quer barba de molho

Uns gostam de flores, outros botão;

Uns sisudos, trombudas carrancas,

Caras de tachos-de-cu-doce, bocas-de-pia-batismal.

Alguns preferem ficar sem partido, só na saliva,

feitos Marias-vão-com-as-outras 
lá pra casa de mãe Joana.

Não saem de cima do muro, às turras,

não sabem se viram alas de bacurau 

ou se se aceitam como corujão...

Há quem fique só na mira, apolítico, 

a balançar os brincos de falsos brilhantes,

com cara de paisagem, a ver navios ou

na esperança de ver o trem passar ao léu. 

Mas se as pessoas são como são

elas fascinam as pessoas que

não são como realmente são,

pois os sujeitos que são como

são já são atinados pelo jeito 

que são e pelo lado em questão,

de todos os lados, a tocar em qualquer banda.

Há quem não deixe passar em vão nem

a alegria de dormir peladão, de conchinha,

ou só de cuecão de algodão, samba-canção,

com uma mão no bolso e outra na meia furada.

Se a mão é tua, se a língua é tua, acerte na veia, mexa-se,

faça bom proveito, enfie o dedão no nariz quanto quiser

ou no fiofó de quem mais se interessar em meter 

o bedelho na vida alheia.